Tribuna na alcova

Rafael carneiro.

“Poesia/ Eu não te escrevo/ Eu te/ Vivo/ E viva nós!”. Poema de Cacaso

O relógio com os ponteiros quebrados se acomodam no alto de uma praça em quanto as vitrines da cidade...As pessoas dançam em volta da estátua de "Lieverdje" em chamas no ritual que se repete todos os sábados ministrado pelo Pontífice Grootveld em mais um de seus Happening onde o paradigma cartesiano não existe, e o ritmo do tempo não é pronto e acabado, pelo contrário, ele sempre renasce...como o fígado de Prometeu titã grego que roubou o fogo prioridade dos deuses dando ele aos humanos...Ah! o fogo sagrado que o filho de Clímene nos deixou também foi o deus de muitos lares reservados onde as mulheres de Atenas carregadas no colo eram apresentadas ao novo lar em uma cerimônia de casamento...A chama viva nas palavras do poeta romano Ovídio que no limbo da Divina Comédia de Dante Alighieri encontrou o mesmo que não o acompanha ao rio Lete onde bebe a água que o faz renascer como o tempo místico de um Happening.
Mas o tempo que não é o mesmo..."passou" para Carolina que mata sua sede em um bebedouro de um prédio tombado, decorado com vitrais religiosos, corrimões de madeira e olhares fortuitos...em uma sala quente, abafada, pouco ventilada e sem cortina mas cheia de sonhos...Carolina que também freqüentava o famoso prédio sempre se atrasava e quando chegava com seus cabelos molhados a exposição do orador para mim acabava...Mas na sala a noiva da cidade...enquanto os slides passavam você descansava apoiada...e sendo assim eu tinha que ir! E quando encostada no canto de uma parede entre os tambores e os clarinetes, o novo e o velho com seu mar ao meio... seus olhos..."Ela o olhou, e ele sentiu que o consumia uma chama - até os ossos": trecho de Simple Twist of fate do Bob Dylan...Carolina que também tinha o rosto, a casa e a vida de atriz...Carolina que não é Carolina para mim está mais para Cecília...que de cabeça baixa de sandália e trança...ou nas esquinas da cidade toda de preto se perdendo na multidão se perguntando se ainda prefere o brilho do sol em uma tarde de inverno.

Eu era um jovem, passando fome, bebendo e tentando ser escritor. Fazia
a maior parte das minhas leituras na Biblioteca Pública de Los Angeles, no
centro da cidade, e nada do que eu lia tinha a ver comigo ou com as ruas
ou com as pessoas que me cercavam. Parecia que todo mundo estava
fazendo jogos de palavras, que aqueles que não diziam quase nada eram
considerados excelentes escritores. O que escreviam era uma mistura de
sutileza, técnica e forma, e era lido, ensinado, ingerido e passado adiante.
Era uma tramóia confortável, uma Cultura-de-Palavra muito elegante e
cuidadosa. Era preciso voltar aos escritores russos pré-Revolução para se
encontrar alguma aventura, alguma paixão. Havia exceções, mas estas
exceções eram tão poucas que a leitura delas era feita rapidamente, e
você ficava a olhar para fileiras e fileiras de livros extremamente chatos
com séculos para se recorrer, com todas as suas vantagens, os modernos
não chegavam a ser muito bons:

- Charles Bukowski no prefácio de Pergunte ao Pó de John Fante.

...Ela sorriu e desceu com passinhos miúdos e a mão na saia, com aquela lentidão linda e majestosa de mulher, como uma ninféia chinesa. "Não somos nada." "Podemos morrer amanhã" "Não somos nada." "Você e eu." Eu acompanho-a educadamente com a lanterna até a rua, onde chamo um táxi branco para levá-la para casa. Desde tempos imemoriais e adentrando o futuro sem fim, os homens amaram mulheres sem dizer a elas, e o senhor os amou sem dizer, e o vazio não é o vazio porque não há nada para ser esvaziado. Estás aí, Senhor estrela? - Suave é o chuviscar que perturbou minha calma...

...Dos 300 doláres em dinheiro fornecidos pelos editores da revista, quase tudo já tinha sido gasto em drogas altamente perigosas. O porta-malas do carro mais parecia um laboratório móvel do departamento de narcóticos. Tínhasmos dois sacos de maconha, 75 bolinhas de mescalina, cinco folhas de ácido de alta concentração, um saleiro cheio até a metade com cocaína e mais uma galácia inteira de pílulas multicoloridas, estimulantes, tranquilizantes, berrantes, gargalhantes... além de um litro de tequila, outro de rum, uma caixa de Budweiser, meio litro de éter puro e duas dúzias de amilas. Tudo isso tinha sido coletado na noite anterior, durante um passeio em alta velocidade por todo o condado de Los Angeles - de Topanga a Watts, pegando qualquer coisa em que conseguíssemos pôr as mãos. Não que precisássemos de tudo aquilo para a viajem, mas, quando alguém se dedica de verdade à tarefa de montar um suprimento de drogas, a tendência é levar a coisa a sério... Publicado no Brasil pelo Editora Conrad.